La guerre à pein’ s’ déclare
Qu’ les All’mands’, les barbares
Nous arriv’tent dar’ dare
Aussi drus qu’ des fourmis
Les v’là qui pass’nt in foule :
Cha pullule et cha groulle
Comme un foursin d’ guernoulles…
Queu malheur pour l’ pays !

Ces vieux Prussiens gros comm’ des tonnes,
Ces nez à poils, ces tard-vénus,
Fiers comme el bédeau qui bédonne,
D’être à la guerre ils n’ sé sint’nt pus.

Ces bons Prussiens, jamais in l’ z’obli’ra…
In l’ z’aim’ trop bin, n’y-a point d’ danger pou cha !
Des gins instruits, à nous aut’s, pauvers simples,
L’avott’nt prédit in prêchant leu-n-eximple.
Ah ! oui les Boch’s sont des gins pleins d’esprit :
In n’ d’a des preuv’s au pays investi.

Dûss’ qu’i s’in vont, tous ces r’doutapes,
Ces moustaches d’ cats, ces gris diapes,
L’ sourcil froncé in rachin’ d’ail ?

Eun’ discipline outré’ peut rindr’ l’homme hypocrite.
Nous véyons l’soldat boch’, qu’eun’ dur’ loi veut mater,
Fair’, des vivr’s militair’s, un commerce’ sans limite,
Pindant qu’ sin comarat’ n’a presque rien à mier.