La guerre à pein’ s’ déclare
Qu’ les All’mands’, les barbares
Nous arriv’tent dar’ dare
Aussi drus qu’ des fourmis
Les v’là qui pass’nt in foule :
Cha pullule et cha groulle
Comme un foursin d’ guernoulles…
Queu malheur pour l’ pays !
Les Boch’s nous chassent d’ not’ pays,
Et l’in va d’ misère in misère,
Lon des siens, sans git’, sans abri,
N’ayant pus qu’ nos deux yeux pou braire.
Eun’ discipline outré’ peut rindr’ l’homme hypocrite.
Nous véyons l’soldat boch’, qu’eun’ dur’ loi veut mater,
Fair’, des vivr’s militair’s, un commerce’ sans limite,
Pindant qu’ sin comarat’ n’a presque rien à mier.
Avant d’ouvrer comm’ galibot,
– Temps héreux qui m’fait cor sourire, –
Cinquant’ gamins in s’rassemblot
Pou fair’ la guerre à tout-pou rire.
Aux Forg’ dé D’nain, où les Boch’s arbitraires
Vol’nt les machin’s pou nous anéantir,
In fait ouvrer d’nombreux prisonniers d’guerre,
In plein hiver, sans presque les norrir.
L’ femm’, trannant d’ peur, travers’ les camps,
Evitant les qu’mins, les voyettes,
All’ s’arrêt’ court, l’air hésitant,
Quand les avoin’s branl’nt leus sonnettes.
À ces homm’s manbournés par la faim et l’ torture,
In arrivot parfos à glicher eun’ douceur.
Nous partageott’ in frèr’s not’ trop peu d’ norriture ;
Mais l’ Boche nous impêchot d’abréger la douleur.
L’uniqu’ bonheur qu’in a, ch’est d’ vettier dins l’espace
L’aéroplan’ français qui d’zeur nous vient voler.
Aussi longtemps qu’in peut, dins les airs in suit s’ trace,
In goûtant l’ court momint qu’in a pou l’admirer.
Dûss’ qu’i s’in vont, tous ces r’doutapes,
Ces moustaches d’ cats, ces gris diapes,
L’ sourcil froncé in rachin’ d’ail ?
Ces bons Prussiens, jamais in l’ z’obli’ra…
In l’ z’aim’ trop bin, n’y-a point d’ danger pou cha !
Des gins instruits, à nous aut’s, pauvers simples,
L’avott’nt prédit in prêchant leu-n-eximple.
Ah ! oui les Boch’s sont des gins pleins d’esprit :
In n’ d’a des preuv’s au pays investi.
Ces vieux Prussiens gros comm’ des tonnes,
Ces nez à poils, ces tard-vénus,
Fiers comme el bédeau qui bédonne,
D’être à la guerre ils n’ sé sint’nt pus.
El canon rembuque à outrance
Des grond’mints d’orag’ continus.
Là-vo pus lon, nos soldats d’ France
Nous défind´nt à grands cops d’obus.