C’ gamin qui marche in s’allotant,
Propre et r’luisant comme eune imache,
Tout fier i va friant-battant :
In lit l’ bonheur ed’ sus s’ visache.

Vous l’ ravettiez in vous d’mandant :
« Va-t-i toucher un héritache ?
Va-t-i vire s’maitress ? Pourtant,
Pour fair’ l’amour i n’a point l’âche. »

Ou bin vous vous dit’s – mauvais’s gins ! –
« Ch’t un goss’ qui tient cha d’ ses parints :
Ch’est dins s’naturel, é ç’ dégaîne ! »

Non, m’ z’amis, vous s’ trompez d’ beaucop :
C’ tiot faquin-là, ch’ t’un galibot
Qui va toucher s’premièr’ quinzaine !